Era pallidissimo. Tanto era fredda la sua luce, che mi è sembrato la luna. Ma, insomma, era lui. Quasi sommerso da una nebbia come non la vedevo da anni
Terra di nessuno
Non se lo ricorderanno, da grandi? Forse. Ma si saranno trovati di fronte la Bellezza: che, inconsciamente, resta, come una inafferrabile nostalgia
Nelle notti davanti al fuoco le incursioni si tramandavano. I soldati non sapevano quando, ma era certo che lo straniero un giorno sarebbe arrivato
Secondo me perché anche il più cattivo di noi possa avere qualcuno che gli vuole bene. Come un pezzo di misericordia
Oltre le tre Sorelle c’erano davvero case e montagne e valli, come nel paese della mia infanzia. Ma c’era anche questo torrente che già scorreva
Quante volte don Fabio Baroncini mi citò i suoi amati libri nei nostri incontri-scontri. Un volume raccoglie le sue presentazioni pubbliche
Vorrei imparare a soffermarmi di più su questa promessa, ogni mattina, a stupirmi della fedele puntualità del tempo e delle ore
Corriamo sul nastro dell’autostrada, diretti al mare, da Parma verso la Cisa. Spengo la radio: c’è altro, da vedere e ascoltare
Era così dunque, almeno in questo angolo di Sardegna, quel giorno, quel maggio remoto del primo pianto di mio padre bambino
Cerco sul web una foto della mia montagna. Possibile che nei ricordi d’infanzia, sepolti eppure vivi, io abbia ancora te che, maestosa e benigna, mi guardavi?
